La lluvia me nada en mi cama de estanque.
Pienso que entre brazada y brazada, entre poema y poema,
debería dormir una siesta vestida con mi pijama de agua.
Llueve lo que nace.
En todas sus gotas cae tu rostro.
No toda vos. Fragmentos de vos. Versos de vos.
Un racimo de uvasgotas de vos.
Pronto de desparraman y el óvalo que refleja tu ceja de cebra se va rodando debajo de mi almohada.
Algunas llevan pedacitos de tu frente emplumada, la punta de tu nariz casi inflamada de ternura, tu boca abierta de racimo verde.
Entonces tomo una de esas perlas cristalinas, refleja tu ojo pirata extraviado en una isla desierta.
Las pestañas ciegas al día, distraídamente mortales apuntan a un pájaro en vuelo.
El rimel corrido dibujó en tu mejilla la palabra “perfidia”.
Beso tu gota y trago de un sorbo tu tinta negra, es miel, es ajo, es baba
Busco otra uva húmeda, y otra palabra y otra sed..
Bebo tu lluvia inevitable, sabe a pulpa dulce, a voracidad de cariciavampira.
Busco descubierta la gota que lleve la palabra “semilla”.
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