Orquídea sobre el agua.

Ella salio del agua con una niña muerta entre sus brazos.
Le había prometido que no la dejaría ir, que nunca la dejaría sola.
La mañana le iba a regalar unas ojeras exquisitas al costado de su cuerpo.
Iban a navegar en el fondo de lo ojos del miedo
Recorrer la distancia entre lo indispensable y lo insustituible
No le daba tregua a su mente
No podía dejar de pensar en eso
Sin embargo …un delicioso olor a hierbas fecundaba los pasos de alfileres arrumbadas.
No sabia cuanto tiempo le iba a llevar
Hacer la fosa robar las flores destruir las alimañas que competirían por un pedazo .
Y allí estaba en esa tarea
No hubieron regalos de navidad
Ni estrellas de mar adornando el cabello
Ni cascaron roto de caracoles y baba sobre la palma de la mano
Ni velas usadas en tortas nuevas

Las pestañas del pelo se le habían enredado como babosas intermitentes.
Ya había visto el vacío y comprendido.
Que el magma de su vida corría fuera de todo lo que tocara.
Había caminado hundiendo los pies en el barro frío y cruel de la noche.
Intoxicada de rocío la memoria.
Alucinando en los huecos de lo que nunca fue.
Embarazada de las sustancias imperfectas del amor.
Borracha de libélulas golpeadas de poesia.
Con solo una toxina perdida…el limite de su cuerpo.
Crecido de forma desconmensurada y vulnerable.
Y cedido los bichos que la consideraban santa
concurrió a la cita a tiempo
Pero ya el tridente se había clavado antes que la flecha de cupido.

Que escribiría un poeta enamorado?
Las mejores poesías no anidan en un corazón ocupado.

No hubo cascanueces, ni palabras endulzadas, ni campanas durante el beso, no hubo beso………ella había muerto en el agua
Nunca supo que el baile de bodas era con el diablo.
Y vestidos blancos y jazmines azules le pertenecían a el.
Siempre oyó las canciones profundas del coro del alma.
y se pervirtió porque era tan frágil su virginidad de romper los muros de la carcel
Y por demás….una tijera sin genero le corto impunemente las creaciones
Despeinada y aturdida.
Conservando el hielo en sus pulmones.
Sabiendo que esta era la última vez.
Que iría a una cita de ángeles.

La pequeña respiraba gotas de sal………y se desvanecía.
Sin querer sin poder sin pensar.
Sutiles dedos la unían….la perdían….la estremecían.
Y un solo recuerdo que la marea como ciclomotor no se detiene
Se vio de pequeña
Una frazada cubriéndole los pies.
Y la picazón del sexo irreverente y desconcertado.
De la muñeca rota y negra de la mujer llena de sombras del tintineo de unos ojos mugrientos de esperanza y sueños.
Espero una vacuna contra la soledad.
Y una tierna violencia le empezó a crecer debajo de las axilas.
Así como una llamarada de pelos fosforesceandose entre si.

Podría enumerar la frecuencia de ocasos y pasiones.
Que filmaría una escena del teatro de su vida.
Ella no sabia si la manada reflejaría lo que era.
Nunca encontró la manada… se movían tan rápido.
Cambiando de especie… de sexo…… de color.
Era un prisma invertido de piel y de huesos.

Yo nunca supe cual de los milagros era para ella.
Y buscaba devolverle las alas a su mariposa.
Pegar cada hoja de paraíso a la rama.
Contar las bolillas………y solo
volver a sentarnos juntas una tarde de febrero
con su cabeza dormida en mis rodillas raspadas.

Y ser yo su orquídea ….y ella en mi………el agua.

Podía oler esa imagen de la niña sintiendo esa puntada en la entre pierna.
Mientras soplábamos dientes de león.
O contábamos ojitos de sapos
hasta la noche.

Al fin coloque a la niña en la fosa.
Tocando hebras de su pelo como instantes.
Absorbí la placidez de su entrega.
Del fin del ciclo, del comienzo de un pequeño milagro

Despacio corrí la tierra con los `pies Sellando la vida.
Algunas flores robadas
adornaron el centro de la sonrisa en mi rostro.

y sentî…………..

Nada mas bello que estar parada
Sobre la tumba de tu infancia.